In diesen Tagen sind wir mal prätentiös, un
nahbar gebend, Annahmen machen meisterlich
Melancholie als High, es kommt immer wieder
der Maestro, Messias, fickt den Schüler mit
der Faust, flach auf dem Bauch, die giggelnde
Drecksau, eine Schimäre wäre taktvoll, leise
Kordel einst ein Gürtel wieder Schnalle und
Stoffgurt, verknotet, Button-Down, Feuer
ein netter Kerl in 3/4-Hose mit Feuerschuhen
ein Jumpsuit in Sonnengelb unter vielen, abblend
Licht und strahlen über das ganze Gesicht, in die
Tasche, ein Stilimitat, dennoch echt, nicht Croc
authentisch noch lebendig, legere der eine, hoch
gestochen, geschossen der andere, die Anderen
abgeschlachtet, verzehrt, da war doch noch was
ein symbiotisches Moment, schleicht sich, still
Starlet wäre wäre zuviel des Guten, wir bleiben
unter Null, der Nukleus will strahlen und stinkt
macht zentrisch von sich reden, fortwährend
desavouiert, ein Desaster für die Gläubigen, die
stillen Träger von Kreuz und Schande und laut
stark sind die Kinder einer Revolution, die es nie
gab, nur erwartet, niemals ernsthaft evaluiert, nicht
mit Herz bei der Sache in diesen Tagen und sowieso
