Der Bus an den Strand, die kleine
Siedlung
aus Tagen von Heckflossen und Chrom,
ein
Bebauungsplan von einst, eine
Außentreppe
in die sommerliche Behaglichkeit,
chalets
Wind wie geschaffen für Luftsegel, die
Wolken
formiert zu Gebirgsgebilden und doch
nur sanfte
Himmelsstürmer jetzt, fern alles
Bedrohliche, die
großen Schlachten sind geschlagen,
Barberousse
nur noch Legende, die kleine Festung
eine Ruine,
eine hundertachtzig Grad Panoramatafel
erklärt
den Blickwinkel, die Salinen, die
Kirche, der
kleine Steinbruch lässt die Mühen
vermuten, die
Entbehrungen vergangener Tage, wie
leicht
Kinder das imitieren, eine Sandburg so
groß
wie eine Stadt, so schön wie Narbonne
Ende
August, die Menschen verlassen den
Süden
und im September kommt der Safran.
